Arztpraxis. Anmeldung. Die Sprechstundenhilfe schiebt mir ein Klemmbrett rüber.
„Bitte einmal ausfüllen. Vorerkrankungen, Medikamente, Unterschrift."
Ich sag: „Ich bin sehbehindert, können Sie mir das vorlesen?"
Sie seufzt. Laut. Dann liest sie. Laut. Im vollen Wartezimmer.
„Haben Sie Geschlechtskrankheiten? Nehmen Sie Psychopharmaka? Hatten Sie schon mal Depressionen?"
Zehn Fremde hören mit. Mein halbes Leben, vorgelesen neben dem Zeitschriftenständer.
Ein Nebenraum. Ein Formular online. Leiser sprechen. Alles hätte gereicht.
Datenschutz gilt offenbar nur für Sehende.
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