Post #927620

Las flores no permiten apreciar los escombros, urdimbre de luz sobre la escoria, las espigas nos recuerdan el pan, miga agreste oscureciendo la garganta; sabemos ser sin lenguaje, podemos existir sin la carga de llevar hacia el futuro la efigie del emperador muerto. Solo lamento la poda tardía de las melias, herida abierta, quiste de savia, angustia por el dolor de lo que no tiene voz ni balcón, precipicio para acabar espuma entre las rocas. Es suficiente con salir a la calle sin pregones ni sentencias, rasgar el listado de tareas, descalzarse en la orilla del río, cuando empieza a ser remanso y misterio de lodo entre salitre; admirar los tonos de la malva, el aroma daga del jazmín, el lecho madreselva y el fondo de todo lo verde que pugna por recordarnos que fuimos feraces. La repetición de la realidad no nos convierte en seres sólidos. La verdad se parece a una culebra que se escapa entre matas de romero, ladera arriba, y nos incita a renunciar al trazo de la costumbre en nuestra carne. #esunponé #poesía #poema #literaverso #poesíaenmastodon